Воспоминания - это прекрасная вещь. Они вызывают кучу приятных эмоций, добрых слез радости, милую улыбку. Или же наоборот, в зависимости от воспоминаний естественно. И счастливый люди те, которым есть, что вспомнить за их прожитую - большую или маленькую - жизнь. После тебя останутся какие-то вещи, которые ты можешь завещать детям, друзьям или продать. Но свои воспоминания ты не отдашь, не продашь, не оставишь.
Сегодня ночью я слушала историю о женщине, которая жила в 60х годах, которая стильно одевалась, ходила в модной в то время широкополой шляпе. О женщине, которая мечтала после окончания практики уехать жить в Европу, в Италию. О женщине, у которой дома не было ничего, кроме ковра, штор, холодильника, старенького телевизора, кровати и веревки, протянутой из угла, на которой висели все её шикарные наряды. Именно эта женщина сказала вышенаписанные мною слова о воспоминаниях. Сейчас она живет в Италии и, я уверенна, она счастлива.
Эту историю рассказала мне моя любимая бабушка. За каких-то 16 минут разговора я узнала свою бабушку с другой стороны. Она читала мне стихи Ирины Снеговой, которые тронули меня, меня - человека, не воспринимающего поэзию. И в эти 16 минут бабушка вложила мне весь смысл жизни, как и всегда она это делает. И в эти 16 минуту рассказала мне, как она не хочет ехать в Барселону, потому что там будет много пересадок и утомительное путешествие на пароходе.. Странная она. Или может и правда устала.
А потом, после разговора с бабушкой, состоялся разговор с моим другом. Такой теплый разговор. И опять воспоминания. И вот тут уже небольшая воля слезам умиления.
После таких прекрасных разговоров и получасового рыскания по Интернету, в поисках и чтении стихов Снеговой, мой сон, без снов (как и обычно ничего мне не снилось) был прекрасным. И утро тоже было очень радостное.
Вот одно из стихотворений Ирины Снеговой (одно из двух, что читала мне бабушка. Второго я, к большой печали, так и не нашла):
Всё приходит слишком поздно:
Мудрость - к дряхлым, слава - к мёртвым,
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом -
К нам с тобой, идущим розно.
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение - к желанью,
Облегчение - к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга...
Сизый свет течёт на лица,
Купола, ограды, шпили...
Снится может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были,-
Взгляды тусклы, лица постны.
Всё приходит слишком поздно:
К невиновным - оправданье,
Осуждение - к убийце,
Опозданья, опозданья,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слёзно
Здесь вдвоём - сквозь все запреты...
Всё приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод теченье,
Время дышит грузно, грозно.
Слишком позднее прощенье...
Всё приходит слишком поздно.
1961